Quantos omeletes podem ser feitos com 13 bilhões de ovos?

Dia desses uma notícia brilhou, destacando-se de toda as outras. Não era a batalha do Congresso contra o Supremo, nem Lula indo à Lua, nem o vaivém da bolsa, nem o misterioso desaparecimento da Cracolândia da noite para o dia.

Os mais velhos talvez se lembrem da operação mata-mendigo feita por Carlos Lacerda no Rio de Janeiro, início da década de 1960, quando os miseráveis foram atirados no Rio Guandu. Ou os murais erguidos pela Prefeitura de São Paulo para esconder as favelas, em 1968, durante a visita da rainha Elizabeth à cidade para inaugurar o Masp.A notícia dessa semana é outro assunto. Menos tenebrosa, curiosa. Ao lado da foto de um empresário de sorriso amigável estava a notícia de que ele comprou uma granja nos Estados Unidos e é hoje o “Rei dos Ovos” no mundo.

Como retirar dos fiofós das galinhas 13 bilhões de ovos? O cuidado na manipulação? Quantos quebram? Quantos omeletes podem ser feitos com 13 bilhões de ovos? E se entrasse em vigor uma lei proposta aqui no Brasil de carimbar os ovos para ter prazo de validade? Como seria esse carimbo? Delicado, tênue? Vou além: como são transportados os ovos, em caminhões ou aviões? Em rodovias brasileiras seria um horror. E se um desses transportes se acidentasse e os ovos se espalhassem? Imaginem a malta saqueando.

A figura do rei dos ovos, Ricardo Faria, me fez lembrar de dona Vitória, a verdureira, e seu marido, espanhol. Na minha infância, passavam com a carrocinha às 7 em ponto. Pontual como os apitos dos trens. Verduras fresquíssimas. Traziam o que mamãe e suas amigas diziam ser os melhores ovos, sendo que os mais procurados eram os de galinha-d’angola, aquelas que piam “tô fraco, tô fraco”. Vitória era honesta, nunca mamãe achou um ovo podre. Uma dúzia por semana.

Seis eram para as gemadas matinais de ovo batido com açúcar para papai, antes de ele partir para a ferrovia. Vitória, boa gente, no meu aniversário de 8 anos me trouxe um ovo de pata dizendo: “Tomara seja de cisne”. Simples, humilde, mas tinha lido O Patinho Feio. O livro que salvou minha vida. Mas esta é outra crônica.