Ramón Masats, o maestro indiscutível | cultura

Há muito tempo que temo esse momento. Sem incerteza, a sua partida foi o único ato que você não decidiu. Eu sei que você esperava, mas tenho certeza que te surpreendeu. Você preparou sua vida a partir de uma independência absoluta, de uma profunda descrença e de uma ironia inteligente com a qual negociou suas decepções. Para a paróquia fotográfica você foi o professor indiscutível, para seus filhos, O patrãoe para sua esposa, O Imortal, já que você gostou tanto que foi impossível passar para uma vida melhor. Você tem sido um bom cozinheiro e um magnífico gourmetesvaziou caves de levada, causou escassez de bacalhau e soube partilhar os prazeres com os amigos.

Você nunca deu relevância a nenhum credo, evitou discursos e teorias que exigiam credenciais militantes. Você soube valorizar o silêncio, o seu e o dos outros e, embora de longe, sempre olhou para frente. Refugiou-se nos livros, leu mais do que lembra e criou imagens que já fazem secção da história da retrato vernáculo. Você não foi universal porque oriente país é pequeno na promoção de sua cultura e, ou por outra, sua independência irreduzível nunca compreendeu bandeiras ou pátrias. Talvez por isso você tenha sido madrilenho na Catalunha e catalão em Madrid, por mais que tivesse vontade de se despedir deste mundo sem ter podido expor o seu trabalho na sua querida Barcelona. Coitados, enganam-se, não sabem que foste unicamente o teu e o teu querido sul, um perfeito anarco-Nasrid hedonista e sarcástico, que se empolgou tanto com um calçot porquê com um camarão de Huelva. Evidente, eu nunca poderia fazer você mudar de time, isso era uma religião. Seu pai incutiu isso em você quando você foi ao Camp Nou com ele. Só uma vez você reconheceu a paixão excessiva quando seu pai descreveu os chutes indiscriminados de um evidente zagueiro blaugrana porquê uma jogada viril.

Incondicional dos carquiñolis da sua terreno natal, Caldes, apegado à sua querida mana e à literatura de Josep Plá, irreduzível, porém, na sua paixão por viver da retrato e largar o direcção desejado pelos seus pais porquê herdeiro dos negócios da família.

Sabor de lembrar de você nadando em seu querido Cadaqués, vestido com sua roupa íntima navegação minimalista, empurrando um pequeno chinchorro no qual viajavam sua esposa e a comida que alegrou o verão em seu país. idiota. O corpo grande do desportista que você era era poderoso, os cachos dos seus cabelos brancos, quase nevados, brilhando ao sol, e sempre com o charuto na boca, exalando fumaça, leme na mão.

Aquelas tardes eram de imagens, estávamos preparando sua próxima exposição, mas você passava continuamente da retrato às vistas oferecidas pela pequena varanda do apartamento. Com binóculos na mão direita e um gim tônico À esquerda, você se distraiu com o trânsito vespertino de boas meninas, filhas do esquerda divinaumbigo no ar, apropriadamente. Puro prazer para os olhos.

No que diz reverência à retrato, nenhuma teoria, nenhum juízo que aspire a um postulado magistral. Você odiava ornamentos, amava a concretude, era guiado pela percepção. Você foi enfático nisso, você ocupou o extremo oposto da subjetividade elaborada com pretensões artísticas. Você tem sido ótimo por não prever quase zero e obter imagens por puro instinto que revolucionaram a forma de recontar histórias visuais. Com eles você entrelaçou seu exposição pessoal de ironia silenciosa, de sátira silenciosa. Você traçou um retrato leal do país em que viveu e, supra de tudo, foi generoso com seu trabalho. Você apontou Paco Gómez e Chema Madoz porquê os mais relevantes de suas respectivas épocas, admirou muitos mais e valorizou generosamente o resto. Você sabia o que estava fazendo, não em vão você foi o mais profissional daquela geração que hoje está extinta. Você abraçou um trabalho não remunerado para viver com liberdade e independência férrea, para espremer a vida por meio de uma decisão intuída, nunca tomada.

Lembro-me do pôr do sol na Vivenda Anita e da alegria com que você transformou as solas num traçado de Picasso. Aquelas noites terminaram na praia com seu Pepita de chocolate na mão, e longas fissuras no humano e no divino, no perversão e na mesocarpo. A fumaça vai, a fumaça vem.

Nossa, a saudade me pega, aquela sensação que você odiava. Entretanto…

Obrigado pelos seus ensinamentos e, supra de tudo, obrigado pela sua amizade, querido Ramón.

A retrato deste país lhe deve uma, mesmo que você não acredite.

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