Na Longchamp, AC/DC sem surpresa… mas explosivo #ÚltimasNotícias #França

George e Malcolm Scott não estão mais lá. Mas Angus Young e Brian Johnson, aos 69 e 76 anos, continuam a dar um espetáculo primário e eletrizante. Algo para deliciar os fiéis que vieram ver os roqueiros australianos neste dia 13 de agosto em Paris. Nós estávamos lá.

UMQuando a noite cai no autódromo de Longchamp, um mar humano de 80.000 pessoas começa a brilhar, um bom terço usando os luminosos chifres vermelhos que vendem como pão quente nas barracas de merchandising. No palco, no meio de chamas artificiais, o herói do dia, Angus Young, usa a mesma bandana diabólica. O estudante permanente mais velho do planeta solta o riff fenomenal de Estrada para o inferno. Saltando, como se tivesse espasmos após uma eletrocussão, o guitarrista não tem idade, apesar dos 69 anos, dos cabelos brancos e dos traços marcados pelos anos. Dezesseis títulos – quase todos clássicos do AC/DC – precedidos por um Se você quer sangue (você tem) (“você quer sangue, você vai conseguir!”), abrindo para O inferno não é um lugar ruim para se estar, Sin City e Ações sujas feitas por um preço muito baixo. Tantas celebrações de uma vida de hedonismo e excessos que custou a vida, a partir de 1980, de Bon Scott, vocalista insubstituível do indestrutível grupo australiano fundado em 1973.

Insubstituível? E ainda assim. Durante quarenta e quatro anos, o gritador de capa grossa Brian Johnson, cujas notas altas podiam desafiar a compreensão – e a audição – deu o seu melhor. Aos 76 anos, o homem que teve que jogar a toalha em 2016 por causa de cordas vocais danificadas (que será substituído por um tempo por Axl Rose, do Guns’n’Roses) ainda está lá. A voz dele, um pouco menos, o bom Brian gritando o melhor que pode, sempre prestes a quebrar, mas aguentando firme. O que já é bastante surpreendente e talvez reconfortante para o pequeno Angus, que viu todos os seus antigos companheiros de viagem desaparecerem no caminho. Good Scott, para começar, seguido nos últimos anos pela morte de seus dois irmãos, George, o mais velho que acompanhou o grupo na produção, e Malcolm, fundador do AC/DC e coautor de todos os standards do grupo, alcançou de demência antes de sucumbir ao câncer de pulmão em 2017. Sem esquecer os problemas obscuros com a lei do baterista Phil Rudd ou a simples aposentadoria do baixista Cliff Williams.

Intergeracional e bem-humorado

Outros teriam desistido, mas não Angus Young, responsável mais do que nunca por carregar o legado único de uma gangue de caras desbocados que souberam, contra todas as probabilidades em seus primórdios, elevar a simplicidade – um rock primitivo e tripal – no nível de grande arte. Tudo graças ao talento fenomenal deste talentoso garoto de seis cordas, um virtuoso instintivo e possuído, complementando os riffs monstruosos de Malcolm com seus solos insanos com fluidez irregular. A partir daí, nos perguntamos se, como o bluesman original, Robert Johnson, no passado, ele não vendeu sua alma ao diabo no caminho para a escola.

Caramba, sempre voltamos a isso com o AC/DC. Um grupo que jura apenas pelo Maligno, que se poderia acreditar que lhe deve este destino extraordinário de ter se tornado, com os Rolling Stones, o grupo de rock mais popular que existe. Quem quisesse procurar a todo custo uma pata demoníaca e sinais de apocalipse iminente por trás das pinturas criadas para a cerimônia dos Jogos Olímpicos foi o suficiente para se engasgar mil vezes em Longchamp. Só que raramente vimos uma partilha tão intergeracional e bem-humorada entre as dezenas de milhares de fãs tatuados em t-shirts com os logótipos dos seus ídolos, cuja única ideologia é a sua lealdade monolítica ao espírito original e libertador do rock’n’ rolar. Em outras palavras, conservadorismo e tradicionalismo infalíveis. “Luz, ruído, bateria e guitarras”, para pegar o grito de guerra de seu hino inoxidável Que haja rock.

Uma palavra de ordem que não mudou nem um pouco, como um show e até, com algumas exceções, um set list que pouco evoluiu em quarenta anos. De fato, houve alguns pós-De volta ao preto, o álbum da improvável ressurreição após o desaparecimento de Bon Scott, notadamente Lábio superior rígido e Atordoado, cujo refrão tribal rudimentar dá origem a um karaokê muito mais enfadonho do que aquele tentado com o Champs-Élysées por Joe Dassin no último fim de semana no Stade de France. Apesar de tudo, são os mesmos títulos que sempre estiveram em exposição (Sinos do Inferno, Whole Lotta Rosie, Alta Voltagem, Riff Raff, TNT…), para a alegria de um público que não pede mais nada. Os refrões explosivos se sucedem – com, apesar de tudo, um surpreendente intervalo de um minuto, sem a menor preocupação de preenchimento entre cada peça, tempo para os músicos respirarem ou recarregarem seus marca-passos – como se estivessem em desfile, sem sequer sacrificar o blues lento romântico (O Valete ?) geralmente exigido para fãs de grandes abraços, isqueiros ou celulares levantados.

Se há tempos o público do AC/DC se contenta em usar trompas com orgulho, nunca se sente enganado pelo seu grupo preferido, que acima de tudo não busca inovar. Além da mochila escolar de Angus que desapareceu e da sequência em que Johnson a carregou nos ombros (por pena de suas vértebras), o ritual permanece o mesmo. Um sino gigante que desce até Sinos do Inferno, o carrancudo Angus que multiplica o caminhada de pato como Chuck Berry, o gigantesco boneco de carne do sempre delicado Whole Lotta Rosie (emblema do sexismo de outra época, presumido), um solo de guitarra de vinte minutos em Que haja rock e, por fim, os inevitáveis ​​tiros de canhão (por diversão) contra a multidão ao som de Para aqueles que estão prestes a curtir o rock. Quem se prepara para o rock vai morrer, diz a música. Os membros do AC/DC, é certo, não são imortais. Mas vendo estes dois sobreviventes, apoiados por substitutos mais jovens e mais sólidos (Stevie Young, sobrinho de Malcolm, na guitarra, Chris Chaney, no baixo, e Matt Laug, na bateria, todos fiéis ao dogma), as dúvidas são permitidas.