Se o bom tino tivesse triunfado, a raça francesa não existiria mais porque as ruas de paralelepípedos não existiriam mais. O princípio de flutuar em um mar de pedras se aplica cá
Dá-se demasiada valor à sensatez, porquê se fosse a única propriedade a ter em conta na realização de uma ação. Há campos em que certamente é melhor tê-lo do que não tê-lo, outros em que é um enfeite insignificante, porque traria mais mal do que favor, implicaria o desaparecimento daquilo que nos dá prazer, um efeito muito intenso. prazer, em obséquio da realização da racionalidade.
Todos os anos, um dia por ano, temos a prova disso no setentrião de França, naquela filete de terreno que é a Flandres, sem que o seja devido à chegada das fronteiras territoriais.
Se o sentido tivesse triunfado lá Paris-Roubaix não existiria mais porque não existiriam mais as estradinhas cobertas de pedras, aqueles setores de pavé que percorrem o grupo em ordem decrescente, acompanham os cavaleiros em suas ambições, unindo Compiègne e Roubaix com um ritmo tortuoso e irregular.
Paris-Roubaix zero tem a ver com racionalidade. Paris-Roubaix tem muito, tudo?, a ver com o mágico, ou melhor, com o imaginário, com o visionário. É uma corrida plana, uma deambulação entre planícies mais planas que noutros lugares, porque em França a planície é dissemelhante daquela que conhecemos cá, é um seguimento e perseguição de pequenas colinas, onde os metros de diferença de altitude se acumulam em as pernas sem perceber. É dissemelhante na Flandres Francesa. Ali a planície é mais plana do que em qualquer outro lugar e, precisamente por ser mais plana, procurou que as pedras parecessem menos planas.
Paris-Roubaix é uma aparição, é um lugar onde o racional dá lugar a outra coisa, a um lugar onde zero é o que parece, ou talvez zero pareça ser o que é.
A Paris-Roubaix é uma corrida plana que não chega nem aos dois milénio metros de diferença de altitude em duzentos e sessenta quilómetros, mas é uma corrida de serra, uma grande lanço. Porque essas estradas pavimentadas são na verdade subidas intermináveis, onde a bicicleta salta e quebra e milímetro depois milímetro de intervalo e diferença de profundidade entre as pedras se transformam em centímetros que se tornam metros e se você somar tudo, um setor depois o outro vira quilômetros. Quilômetros que não entram em nenhuma estatística.
As estatísticas e a estudo de dados fazem agora secção do bom tino, muitas vezes determinam a racionalidade ou não de uma escolha.
Paris-Roubaix é a negação de tudo isso. É uma corrida em que a imaginação domina tudo, é o fantástico, o desarrimo totalidade às visões de monstros dos quais evadir, às névoas capazes de sequestrar, aos buracos nos quais se pode desabar e desvanecer para se encontrar num mundo dissemelhante , às vezes lisérgico, onde zero realmente tem a ver com a veras.
Mesmo as leis da física não se aplicam realmente. A seriedade não é a mesma para todos e as leis dos fluidos se aplicam, certamente não as de Newton. É uma corrida marítima sem ser assim e mesmo quando não chove há meses e está tudo sequioso. Você navega no estilo Roubaix, aplica-se o princípio de flutuar em um mar de pedras. Os blocos de pavé são ondas e o que você precisa é segui-los a todo vapor. Os piratas voam com segurança milímetros supra do solo; os marinheiros, em vez disso, voam para o solo, saboreando o que o progresso considerava inútil. O ciclismo, porém, decidiu de forma dissemelhante, fez da inutilidade uma premência. Não há zero melhor do que a falta de sentido. Às vezes.
Um ano detrás tudo terminou assim