Quando meu avô era vivo, raramente concordávamos. Nossas divergências eram numerosas demais para serem contadas e se multiplicavam sempre que estávamos juntos. Nenhum cenário era sagrado demais para que pudéssemos renunciar às nossas brigas. Até mesmo o Seder de Páscoa poderia tornar-se o tecido de fundo para as nossas brigas – o equivalente judaico a discutir à volta da mesa de Ação de Graças. Mas apesar das nossas diferenças de opinião, sempre nos sentávamos juntos à mesma mesa. Sempre havia espaço para nós dois.
Nascente ano, os judeus de todo o mundo celebram a Páscoa num momento de profundo traumatismo e discórdia provocados pelo massacre de 7 de Outubro e pela guerra e crise humanitária em curso em Gaza. E parece ter menos cadeiras em volta das mesas do seder. Em vez de discutirmos vigorosamente juntos, estamos nos afastando uns dos outros. Os apoiantes da guerra estão a afastar-se daqueles que se lhe opõem e vice-versa. Já não nos sentamos juntos.
A Páscoa sempre ressoou em mim por razão de sua ênfase nas pessoas e nos valores. É sobre uma comunidade antiga que foi forjada através da experiência compartilhada de vagar pelo deserto. E é sobre porquê esta comunidade recebeu as suas leis no processo de romagem, leis que fornecem um sistema de valores que garante que vivamos de forma justa e correta.
Mas oriente ano, oriente sentimento de pertença a um povo unificado foi fraturado. E isto está resultando na compreensão de que não existe uma definição única de justiça e retidão. Em vez disso, estamos a separar-nos em tribos mais pequenas, cada uma delas estridente na sua própria crença na verdade dos nossos valores.
No Seder da Páscoa, os judeus lêem a Hagadá, livro que narra a história do êxodo dos israelitas do Egito. Nas últimas décadas, tornou-se tendência adotar diferentes haggadot para atender às sensibilidades ecléticas. Há justiça humanista, ateísta, pluralista, feminista, social e uma litania de outras haggadot para você escolher. No entanto, o que é mais importante, cada um deles conta a mesma história. As interpretações podem mudar, mas a narrativa básica permanece a mesma. Todos eles narram a sarça ardente e as 10 pragas. Moisés sempre separa o Mar Vermelho. Quer se trate da Páscoa de Rugrats ou da “Novidade Hagadá Americana”, os judeus sempre contaram variações da mesma história.
Nesta Páscoa, seis meses depois de uma saga de violência aparentemente implacável, não há uma história unificadora que contemos colectivamente sobre a nossa situação contemporânea. Em vez disso, há uma divergência generalizada na forma porquê o povo judeu vê esta catástrofe. A coesão que a Páscoa proporcionou aos judeus durante milénios está agora tensa de formas que não consigo lembrar e não consigo compreender. Estamos contando histórias diferentes e falando línguas diferentes.
No Seder de Páscoa, o mais novo à mesa faz quatro perguntas, todas para aprender: Uma vez que esta noite é dissemelhante de todas as outras noites? Ao recontar a história do Êxodo, estas questões são, em última estudo, respondidas no final da noite e o relato é transmitido à próxima geração.
Nas mesas da Páscoa deste ano, não são somente os mais jovens que fazem perguntas. A dor que irradia de Gaza e de Israel, e a raiva sentida em relação a oriente conflito em todo o mundo, exigem que mesmo os mais velhos entre nós coloquem conjuntos inteiramente novos de questões éticas. Devemos perguntar o que significa ser seguro, misericordioso, decente e compassivo. As respostas não são tão claras e não serão encontradas facilmente. Mas não há outra opção senão continuar perguntando.
Nesta Páscoa, seis meses depois de uma saga de violência aparentemente implacável, não há uma história unificadora que contemos colectivamente sobre a nossa situação contemporânea.
No Seder de Páscoa, há um momento em que os judeus abrem a porta de suas casas porquê um gesto simbólico de início para aqueles que vagam e precisam de santuário. Oferecemos nossa vivenda e nossa recompensa ao estranho. Nascente ano, muitas portas estão se fechando. Eles estão se fechando não somente para os estranhos do mundo, mas também para aqueles que já se sentaram às mesas do nosso seder. Já ouvi inúmeras histórias de amizades entre judeus, muçulmanos e árabes que foram tensas ou terminaram. Também vi divisões intergeracionais aumentarem entre os judeus, à medida que pais e filhos são separados por razão das suas posições em relação à guerra. À medida que os Judeus discordam sobre a conduta de Israel em Gaza, tornamo-nos estranhos uns aos outros.
Tradicionalmente, o Seder termina com o pronunciamento: “No próximo ano em Jerusalém!” Às vezes, no longo círculo da história judaica, esta enunciação expressava um ansiedade profundo. Outras vezes, parecia uma promessa. Para muitos judeus, foi uma enunciação de esperança.
“No próximo ano em Jerusalém” soa dissemelhante oriente ano. É mais sombrio. É sombrio para as pessoas que perderam entes queridos no dia 7 de outubro, para quem a angústia abafa a esperança do sentimento. É sombrio para aqueles que estão devastados pelo contínuo sofrimento dos palestinos. É sombrio porque o próximo ano parece muito distante, incerto e provavelmente pleno de mais violência. Estamos a fazer oriente pronunciamento com menos pessoas nas nossas mesas e com menos boa vontade e compreensão.
Quando meu avô e eu discutíamos à mesa do seder, nem sempre era aprazível. Na verdade, muitas vezes era doloroso. Mas poderíamos discutir porque estávamos dispostos a nos unir. Que muitos de nós estamos evitando sentar juntos, mesmo que somente para discutir e discordar seja insustentável. É a sua própria tragédia num momento de tragédias incalculáveis.
Terminarei meu Seder, não com o refrão familiar de “No próximo ano em Jerusalém”, mas “No próximo ano, juntos novamente”. Caso contrário, ficaremos vagando.
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